Любимые книги... Вот все, что осталось.
Ты с детства читал их, мечту затая. Все кажется мне, будто в них затерялась Зарницей мигнувшая юность твоя.
Над лоджией в небе ночное мерцанье. Стою, как стоял здесь когда-то и ты... Теряется мысль. Угнетает сознанье
Реальность, ушедшая в область мечты. Быть может, из Бурь Мирозданья Рубцова, Что где-то блуждают на Млечном пути,
Сквозь шепот тоски пробивается слово, Как зов и как боль, – от него не уйти.
Мелодия жизни не сочинилась: Годы – не ноты, судьба – не свирель... В мире туманном мечта растворилась.
Где ты летаешь теперь, Ариэль? Ах, если бы так, чтобы там за порогом Мерцал сновиденьем таинственный мир, –
Идущему мне по размытым дорогам Сияла б надежда звездой „Альтаир“. В бескрайней стране Ариэля и Блада,
Сквозь тысячи лет, через сотни парсек Помчусь за тобой, – мне найти тебя надо, Хоть только обнять... и исчезнуть навек.
Запорожье 1985 |